成功是一出太过诱惑的大戏，他踮起脚尖奋力触摸，掩耳盗铃般却全心全意。

   陋室比邻雍和宫，鼻端杳渺香火气，白日浑厚钟声里，蛰伏待发的等待，略有苦涩，仿佛没完没了。

   零下冬日，踌躇门外，路灯昏黄，碎雪乱撞。

   把彼此置于安全位置，小心保护，无论外在撞击几何，时光凝成最坚硬的核，野火烧不尽，春风吹又生。

   生活继续，结尾无法成为结尾，留一段当年的信，且当结尾。

   每个想要飞起来的人都应该爱惜自己的羽毛。

   回忆是什么？

    丈量一段旧时光，裁成合适的模样，你看不见我过往的不堪，我看得见自己内心的坦荡。

   了解就是知道对方心底最深的痛处，痛在哪里。

   人生就似一团迷雾，只能干坐着等阳光穿透。

[美]桑德拉·希斯内罗丝《芒果街上的小屋》

    在那之前，我将一直是一个红色气球，一个被泊住的气球。

   它意味着哀伤，意味着等待。它就像数字九。一种泥泞的色彩。它是每到星期天早晨，爸爸刮胡子时播放的墨西哥唱片，呜咽似的歌。

   她用一生向窗外凝望，像许多女人那样凝望，胳膊肘支起忧伤。

   玛琳，街灯下独自起舞的人，在某个地方唱着同一首歌，我知道。她在等一辆小汽车停下来，等着一颗星星坠落，等一个人改变她的生活。

   不管怎样，一个女人的本分是睡觉，才能和玉米饼星星一道醒来，那星星现得那样早，早到她起来时，眼角的余光里，能瞥到那些后腿，藏在水槽后面，藏在四脚的盆下面，藏在无人修理的鼓胀地板下面。

   我的爸爸，厚厚的手掌沉沉的鞋，黑暗里疲惫地起身，蘸水梳头，喝掉咖啡，平日在我们醒来之前就走了的爸爸，今天正坐在我的床边。

坚韧的骨，劈波分浪，动作干净爽利，没有像婴儿的腿那样蜷曲皱缩，也没有淹制在黏浊的黄光灯下。

我想成为

海里的浪，风中的云，

但我还只是小小的我。

有一天我要

跳出自己的身躯，

我要摇晃天空，

像一百把小提琴。

   在舞厅里，比她老很多的女人可以像掷色子一样随意地抛媚眼，用钥匙开家里的门。并且总会有人过来献上更甜美的饮料，承诺把它们用银色绳子系起来。

   如果你拔掉小窗的插销，轻轻一推，窗就打开了，所有的天空都会涌进来。

   我是那个像男人一样离开餐桌的人，不把椅子摆正来，也不拾起碗筷来。